Y escribe otra vez sobre

lo sentimental y sin mirar

teclado ni pantalla en un mundo

ateo, en un mundo blanco y en

un mundo negro

que se escribe sin

comas por llegar cada uno

rápidamente a su

puesto de sillitas

músicas y en que

las personas corren y

proclaman de viva

voz que el infierno está

cerca, pero aún existe

la oportunidad y las

buenas nuevas por

tratarse de lo nimio y

lo sincero, de lo grande

y de lo excelso,

porque lo que es arriba es

abajo decía el refrán

trismegisto de la

cuenta larga y la

corta de que hablaban

los gringos con sus

exponentes reducidos a

cuanta cosa, mientras

otros escriben y

lloran con sus páginas

de antaño en los cuentos

de las señoritas que

desposan hombres

que desposan señoritas,

y el señor que en el camino

grita y salta al vacío,

sin gritar auxilio,

sin pedir ayuda, que 

se encuentra a sí

mismo, en que todo

tiene solución menos

el hecho de haber

saltado a las cuatro y

treinta, siendo las

cuatro treinta y

uno, pero cae y ríe,

ríe de improviso

sobre la señora

de las palabras que

hacía una fila

colgada de un árbol

mientras lo trepaba, y

subía y subía quizás

cuánto rato,

quizás con ese,

ese con ce, por

las letras muertas y las

apagadas, las que no se

escribieron por esperar

un tiempo y sonreír de

nuevo, al amanecer de

las horas que se

marchitan de pronto sobre

un teclado arrogante y lleno

de polvo, que comenta

el destino y los cuatro vientos

y los ríos todos, en

su caída libre, en

su tenor sin tamo, en

su tamo sin viento,

de bueyes olvidados,

de sombrero con cinta,

de salud embustera,

de cenizas coladas,

de razón sin penas